часть четвертая

Обнаружив пустым свой почтовый ящик,
в ожидании писем от лучшего друга,
размышляешь о силах, судьбу кроящих,
раздражающих как подпруга
иноходца. И, пытаясь смять
газету в комок, рука
становится чужой как «ять»,
исчезнувшая из языка;
и тая не обиду, (а лишь намек),
покоряя лестницу и ключами
не звеня, соглашаешься – одинок,
и никто – увы – не стоит за плечами.